Да, я бы определенно жила в конце 19-начале 20 века.
Все эти прогулки по томным улицам, когда дамы хихикают в надушенную и обтянутую перчаткой ладонь, прикрываясь легкой тканью зонтов.
Тихие чаепития. Полные очаровательного, какого-то особенного блеска, вечера.
Кадриль, вальс. Все равно две ноги левые.
Скромные улыбки, первая любовь.
Она была бы незаметна.
Выдал даму лишь румянец и тихий вздох.
Ах, возлюбленным удалось урвать лишь ночь, лишь скромное пожатие руки, не более.
На утро-горе. Выходишь замуж за другого, но разве тут поспоришь? Так тому и быть.
В этом вся прелесть.
В течение времени дама полюбит своего мужа смиренной, тихой, спокойной любовью, которой любят лишь тогда, когда знают человека на протяжении многих лет.
А ту первую, запретную нежность она будет хранить глубоко в себе. Вспоминая лишь в минуты уединения и покоя.
Все так как нужно.
А на каком-нибудь вечере вы встретитесь взглядом, и ты, милая, поймешь, что все прошло.
Любовь была тогда, она пришла в свое время и осталась там: под вишневым деревом, где ты, потупив взгляд, сжимала пальчиками руку.
Бросилась бы в омут и что тогда?
А если не та любовь, о которой писала Бронте? Какая из них? Неважно.
Все случилось в свое время. И хорошо, что вышло именно так. Ведь ты не жалеешь, правда?